Condolências

Separou os pertences da falecida. Colocou tudo na embalagem padrão e lacrou. As faxineiras chegaram. Deu as instruções a elas. Precisavam ser rápidas: o setor de emergências estava lotado.
No corredor, pessoas de olhos vermelhos e inchados consolavam-se. Entregou o saco a uma delas. Murmurou um “meus sentimentos”. Baixou a cabeça. Saiu.
Conferiu o trabalho das faxineiras. O cheiro de álcool em gel substituía o de urina e sangue. Tudo certo. Uma faxineira arrumava a trouxa com os lençóis sujos. Ao se retirar:
̶ - Achei isso. Ainda dá tempo de levar para a família. – disse, entregando-lhe um pequeno objeto prateado e redondo.
Ela deixou-se cair sobre o sofá destinado aos acompanhantes. Não sabia como pegar o objeto. Era o broche da sua mãe. Não existiriam dois broches tão mimosos no mundo. A prata imitava renda. As pedras cravejadas em simetria. No colo de sua mãe, imaginava que a pedra maior era a rainha e que as outras seis eram os cavaleiros. A mãe ficava muito elegante na blusa branca com o decote fechado pelo broche. O pai tinha ciúme, melhor não arrumar briga.
Fechou a mão com força. Machucou-se. Doía mais a obrigação de devolvê-lo. O broche pertencia-lhe por direito divino. Ele voltou às suas mãos. Acaso não existia para ela, só justiça. Injustiça, mais ainda. Levaram-lhe as joias todas. Depois, o piano alemão. Os objetos de arte. Os móveis. Dívidas e mais dívidas herdadas de seu pai. A casa, seu tutor vendeu. Ela nunca soube do dinheiro.
Urgia devolver o broche. Não era uma ladra. Roubaram-lhe. Agora se mostraria superior. O broche estava todo suado. Não era aquele suor que o deixara escurecido. A cretina não cuidara direito. Só um polidor e pronto. Simples. Nem isso fez. Não merecia ficar com a corte real. Procurava desculpas para não a devolver. Sabe-se lá por onde a dona falecida andara com o broche. Quantas roupas indignas não se condecoraram com ele? Um acinte!
Devolveria o objeto. A dor. A razão. A justiça. Precisava apressar-se. Secou o broche no jaleco e colocou-o no bolso. Foi ao corredor. Ninguém. A recepção. Pegou o elevador de serviço. Um carrinho com comida para pacientes. Nojo. Trancou a respiração o quanto pôde.
Na recepção, muitas pessoas. A filha da falecida a reconheceu. Os olhos e o nariz vermelhos. A herdeira abraçou-a. Um anacrônico Chanel número 5.
̶ - Queria te agradecer por tudo que fizeste pela mamãe... – disse, lacrimejando.
Ela colocou o broche na palma da mão da enlutada. Teatral, a herdeira murmurou:
̶ - A mamãe e esse broche horroroso. Se não fosse tão feio, até te daria, de lembrança da mamãe, que gostou tanto de ti...
Ela sentiu suas bochechas incendiarem-se com aquela estupidez. Como podia dizer isso? Imbecil! Conhecia o tipo. Precisava agir.
̶ - Pois é. A faxineira me entregou. Achei que talvez nem pertencesse a sua mãe, uma verdadeira dama. ­-̶ Disse, disfarçando a ironia.
A filha ficou mais vermelha ainda. Balançou as pulseiras douradas. Titubeou.
̶ - É, está mais escuro. Não sei... ̶- falou.
̶ - Tem certeza de que é dela? Não vai ficar com algo que não é seu, não é mesmo? Talvez a faxineira tenha trocado o número do quarto. Sabe como elas são, não é? Olhe direito... As pedras nem são verdadeiras. - ̶ serpenteou, antegozando a vitória.
A filha já não lacrimejava. Passou a mão em seus colares dourados e prateados. Ajeitou-se toda. Reequilibrou-se nos saltos altos. Pigarreou.
̶ - Não, não é mesmo. Mamãe não era mulherzinha de bijuterias. Desculpa, estou nervosa. Por favor, entrega a quem de justiça, sim? - ̶ pediu a enlutada.
Despediram-se. Condolências.
Sim, ela destinaria o broche a quem de justiça. A justiça divina.